15 julio 2006

SITUACIONES ABSURDAS, TOMA DOS: INCIDENTE EN EL AEROPUERTO INTERNACIONAL DE LANZAROTE ( Y NACIONAL Y DE TO, PORQUE NO HAY OTRO)

Veintiuno de Julio de 1999. 13:50 horas. Aeropuerto de Arrecife (Lanzarote). Dos jóvenas agotadas tras quince duros días de juerga y playa en un campo de trabajo de Etnografía y Medio Ambiente deben coger el vuelo de las 14 horas hacia la península. Quedan 10 minutos.

Un coche les lleva por las calles de Arrecife a todo gas, hasta la entrada misma del Aeropuerto. Sin dudarlo un instante, porque ni un instante tienen para perder, corren como posesas hacia la puerta de embarque señalada en los letreros luminosos de las paredes, en los que se lee: 14 horas, vuelo de Iberia a Madrid.

La carrera de las dos jóvenas hacia la puerta de embarque quedará grabada en la retina de todos aquellos que tuvieron el dudoso honor de contemplarla. Con las mochilas a cuestas, prácticamente volando, llegan a la puerta de embarque, vacía. Todo el mundo debe estar ya en el interior del avión, y SE VAN SIN NOSOTRAS!!! Ante esta aterradora perspectiva, ni cortas ni perezosas (aunque más tarde comprobaremos que, si bien no lo segundo, lo primero sí que eran un poquito…) saltan el débil obstáculo que les separa de su objetivo, una pequeña cinta amarilla sujetada entre dos palos de metal oscuro, de esas que se utilizan en los aeropuertos para delimitar las colas ante los mostradores de facturación de equipajes, y corren como alma que lleva el diablo por la pasarela metálica, haciendo un ruido ensordecedor con su carrera desbocada hacia el interior del avión.

(Lo cierto es que a día de hoy aún me sorprendo al pensar cómo pude saltar de aquel modo, yo, que en mi vida estudiantil jamás pude saltar la barra fija en cuanto superaba del suelo los 50 centímetros; pero esto es una reflexión muy personal, sigamos con el relato de los hechos).

Al llegar a la puerta misma del avión, una horrorizada azafata les impide la entrada, avisa ipso facto al capitán y éste sale, con cara de muy pocos amigos, y les pide la documentación a las dos estrafalarias pasajeras, que, sudando por el esfuerzo y jadeando, se la dan, todavía convencidas de que deben coger ese avión, como si en ello les fuera la vida.

Y aquí llega la parte absurda, la vergüenza, el ridículo más espantoso de la situación, en fin, la esencia de la vida de estas dos jóvenas: su vuelo era a las 15 horas, y pensaron (gran error, pensar) que al ser en las Islas Afortunadas una hora menos, como todo el mundo sabe, debía salir lógicamente de Lanzarote a las 14. Pero mira por dónde el horario del billete ERA HORARIO LOCAL, es decir, que las 15 horas del billete, eran, efectivamente, las 15 horas lanzaroteñas.

Así que las dos jóvenas son conducidas, no muy amablemente (comprensible, tras el susto) por la azafata, atravesando de nuevo el pasadizo metálico, esta vez sin parecer un ejército de elefantes, hacia la salida, o dicho con más propiedad, hacia la entrada, donde la gente ya había comenzado a hacer una muy ordenada fila india para un muy ordenado embarque, y cuyos rostros eran dignos de ver en aquellos momentos, observando, con sus caras de guiri (la mayoría lo eran), a esas dos jovenzuelas coloradas por el esfuerzo y partidas literalmente de la risa, que se colocaban ruidosamente al final de la cola.

A día de hoy nos preguntamos qué habría sucedido si estos hechos relatados tuvieran lugar mañana mismo, y no dataran de antes de que en los aviones no se pudieran llevar ni siquiera palillos para los oídos. ¿Habríamos terminado en el cuartelillo? En fin, eso nunca lo sabremos, pero a costa de este pequeño incidente nos hemos reído en incontables ocasiones de hastío o aburrimiento.

05 julio 2006

Llega a España el concurso líder en EE UU


El CSI-CSIF (principal sindicato de funcionarios) ha denunciado la intención de la Administración española de liberalizar, al menos en parte, el proceso de incorporación de nuevos funcionarios a su plantilla. La Administración ha firmado un acuerdo con la cadena privada Telaínco por la que ésta incorporará a su parrilla el concurso "¿Quién quiere ser funcionario?", que estará conducido por el popular presentador y "showman" Carlos Sobeta. Este concurso será la versión española del popular "Who wants to be a becarian?" que se emite con gran éxito en la televisión estadounidense de la mano del popular presentador Jay Lennon, quien incluso tuvo que dejar "The tomorrow show with Jay Lennon" dado el éxito que obtuvo la cadena americana con su nuevo concurso.
En la versión española, el concursante que acierte 15 preguntas, que serán elegidas al azar entre cualquiera de los temarios vigentes, se convertirá automáticamente en funcionario de carrera, en un puesto y destino que será anunciado una vez el concursante acierte su última pregunta. Si bien la Administración ha anunciado que la oferta de plazas se limitará a puestos entre las categorías C y E. Por ello, "¿Quién quiere ser funcionario?" sólo admitirá entre sus concursantes a Licenciados, Diplomados universitarios y Arquitectos o Ingenerios superiores y técnicos.
Las asociaciones sindicales ya han puesto el grito en el cielo ante esta nueva "vuelta de tuerca" de la Administración española, aunque no falta quien aplaude esta medida aludiendo a que así se limitará el enchufismo y se añadirá transparencia al proceso de selección de los funcionarios.
La cadena Telaínco comenzará a emitir este concurso de forma inminente los miércoles, en horario de "prime time", para competir con la teleserie de Antena 3 "Los hombres de Paco".

04 julio 2006

Un precedente para el ex ministro Trillo

Quien tenga un poquito de memoria recordará la bochornosa, e injusta, situación que vivió el ex ministro Federico Trillo cuando a la hora de arengar a unos soldados de El Salvador que se dirigían a las inhóspitas arenas de Iraq, concluyó su bélico alegato con un sonoro "¡Viva Honduras!" ante la atónita mirada de los sorprendidos infantes salvadoreños, quienes respondieron algún solitario y poco convencido "¡Viva!".
Algo parecido me sucedió hace ya muchos años, y por lo tanto, mucho antes que al ministro Trillo. Cuando yo era joven (más joven que ahora, claro) solía hacer mucho deporte, y lo hacía en un extraño lugar llamado "El Matadero". A pesar de tan tétrico nombre, El Matadero no era sino una cancha de baloncesto con sus dos canastas, una de las cuales invariablemente y de forma alternativa, estaba rota. En aquella época en que los únicos negros que se veían por aquí era en la tele y enfundados en camisetas de los New York Knicks, San Antonio Spurs y similares; y cuando los ecuatorianos, peruanos, colombianos y demás hermanos no nos habían devuelto aún la colonización, El Matadero ya era un crisol de razas que acogía con amor a gentes de todos los continentes con la única condición de que les apeteciera lanzar un pelotón a un aro situado en lo alto.
Una mañana de verano, mi amigo Jóse (sic) llegó a su habitual cita en El Matadero con un joven que no habíamos visto nunca y que al presentarse se identificó orgullosamente como originario de un país centroamericano. Comprobé extrañado que, a pesar de provenir de una zona con poca tradición baloncestística, se desenvolvía con soltura por la cancha y evolucionaba con gracia y donaire en ese difícil juego. Por ello, quise felicitarle entonando un sonoro "¡Viva Guatemala!... ¡Colombia!... "El Salvador!". Mis vítores se sucedían con tanta rapidez como escaso éxito, ante la indiferencia del joven balonero. Finalmente, cansado de proferir estériles vítores opté por preguntarle directamente "¿De dónde eras?".